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    病人最终放开了他的手，转向那两个女孩。

    她俩上前，喊：“爸。”

    这时，外面进来一个漂亮女人。她走到两个女孩身边，一边搂一个。

    病人说：“我的东西都留给你了，只有那套旧房子是他的。你别为难他。”

    女人点点头，默默地拭泪。

    曾连喜看着那一家四口。这才是一家人。

    母亲曾经和姥姥说过，卖房不是短时间的事。姥姥生了病，母亲急用钱，跟这人扯皮很久，拿回了首付的钱。

    姥姥后来埋怨，房子的市价都翻倍了，要和那人打官司。

    母亲说，姥姥的手术做得很及时，什么都值了。

    曾连喜站了很久。

    病人后来又问他：“能不能叫一声‘爸’？”像是哀求。

    床头的吊针慢慢地流尽，曾连喜还是没开口。

    某个时刻，病人猛地抽搐起来。

    方宏急忙叫了医生。

    曾连喜被迫退到病房外。

    过了大约二十分钟，医生出来，摇了摇头。

    其他人扑过去，呼天抢地。

    病人剩下最后一口气，目光转向曾连喜。

    曾连喜到了病床边，颤着唇，他觉得自己可能发出了声音，但很轻很轻。

    病人不知道听见没有，他露出欣慰的笑，慢慢地闭上了眼睛。

    曾连喜怔怔的。

    医生拔管之后，他喊了声：“爸……”

    他冲出病房，给高晖发了消息：「我没有爸爸了。」

    从前也没有，将来永远不会有了。

    *

    这一个星期，高晖住在一间城西的旧屋。

    这是他儿时的家。

    角落的白墙，画有他一年一年的身高线，旁边贴上了他幼儿园时拿到的小红花。

    窗户很旧，他刚来的时候，费了好大劲才把生锈的窗户推开。

    这里的摆设，还是高晖记忆里的样子。

    父母离婚以后，这个旧屋的房产证挂上了高星曜母亲的名字。她没有来过。

    高晖也不想来，但他无处可去。

    这里有着他美好的童年回忆。

    抽屉里的旧风铃，断了几根玻璃管。他拿起来晃了几下，风铃的声音带着破裂的狰狞。

    他把风铃放回去。

    他有时去外面散散步。这一带都是老房子，住的人不多了，巷子很窄宽不过两米，但非常寂静。

    一个星期过去了，不知道他的父亲有没有找到证据。

    高晖关了手机。他不去想，网上的讨论是否仍然热烈，或者学校是不是已经撤掉集训队的名额了。

    他变得懒了，懒得去思考将来，懒得纠缠过去。